¿Es posible caminar y mascar chicle?

Recuerdo que alguien me comentó en una ocasión que Jimmy Carter era incapaz de caminar y mascar chicle al mismo tiempo.  Más adelante oí el mismo comentario referido a Ronald Reagan, imagino que como justo desquite de los demócratas.  En ambos casos se trata de despreciar la inteligencia de ambas personas.  Pero ahora mismo no me interesa en lo más mínimo la capacidad intelectual y mucho menos la coordinación motora de Jimmy Carter o de Ronald Reagan, si no que lo que pretendía era explicar porqué me he mantenido taciturno durante esta semana.  Ni más ni menos que porque soy incapaz de mascar chicle y caminar al mismo tiempo.

Resulta que esta semana, para mi desgracia, me he visto absorbido por la lectura de dos libros geniales.  Digo geniales desde mi más absoluto desconocimiento de los sesudos racionamientos literarios que hay que hacer para elevar a la categoría de geniales unos libros.  Digo sesudos desde la más profunda tiniebla intelectual, en lo que se refiere a giros dramáticos, construcciones literarias, licencias poéticas y demás cuestiones que intentaron, en vano inculcarme en mis breves años de estudiante los abnegados profesores de literatura.  Se trata simplemente de que he disfrutado como una perra leyéndolos y he estado tan absorto que prácticamente no he podido hacer nada más.  O mascaba chicle o caminaba.

Estos libros que me han sorbido el seso son ni más ni menos que de La búsqueda del Tesoro de Andrea Camilleri y La pesca del salmón en Yemen de Paul Torday.

No esperéis una sinopsis.  Odio a la gente que hace sinopsis.  Odio las sinopsis de los libros.  La mayoría de las veces te acaban destrozando la historia.  Así que solo pondré unos fragmentos a modo de cata:

…Pero ¿qué podía hacer?

De pronto recordó una frase pronunciada por Rumsfeld, el secretario de Defensa de Bush, quien, cuando el jefe de los inspectores enviados a Iraq en busca de armas de destrucción masiva dijo que no habían encontrado ni rastro, contestó lo siguiente:  “La ausencia de pruebas no es una prueba de la ausencia”  Genial

La búsqueda del tesoro de Andrea Camilleri

…-Pero vengo observando desde hace tiempo –continuó su excelencia- que hay un grupo de personas que, apasionadas por el deporte, ignoran todo cuanto tiene que ver con la clase social.  Los que serían miembros de la clase dirigente y los nukka están unidos, comparten la orilla del río y hablan libremente y sin timidez.  Me refiero, por supuesto, a pescadores de salmón, mejor dicho, a pescadores de todo tipo.  Clase alta y clase baja, ricos y pobres, se olvidan de sí mismos en la contemplación de uno de los misterios de Dios: el salmón y por qué a veces atrapa la mosca con su boca y a veces no…

…A todo el mundo pueden ponerle la zancadilla o entrarle por detrás, por muy bueno que uno sea.  Ahí es donde puedo aportar algo.  A eso es a lo que me dedico.  Si la noticia es mala, la anuncio desde el mejor ángulo posible.  Si la noticia es muy, pero que muy mala, me invento otra cosa.  El lapso de atención de los medios informativos es de veinte minutos, y una novedad, una nueva perspectiva, suele tentarlos a soltar el hueso que tú quieres que suelten y fijarse en el hueso nuevo que tú les ofreces…

La pesca del Salmón en Yemen de Paul Torday

Si os apetece leerlos y luego si no os gustan admito insultos y proclamas en mi contra.

L'insult de les xifres

Resulta increïble lo poc tacte que tenen alguns periodistes en lo tractament d’algunes notícies.  Bé, potser més que de falta de tacte hauríem de parlar de “obediencia debida” o de un excés de cel en lo compliment de la seva tasca, que no és altra que ser la veu dels seus amos.  Però anem a pams.

Aquesta setmana em tocava fer una feina feixuga, mecànica i avorrida, així que, contradient totes les recomanacions, em vaig comprar una radiet i em vaig disposar a fer-la acompanyat per l’única cadena que era capaç de sintonitzar aquell aparell de saldo al lloc on em trobava: “Radio 5 todo noticias”  En principi tot anava bé, la feina transcorria sense pena ni glòria i los col·laboradors habituals feien les seves recomanacions per a parlar en propietat, conèixer lo funcionament de les lleis de propietat vertical, aprendre alguna cosa més sobre la vida de Edith Piaf, com protegir lo medi ambient des de casa, etc.  Però de sobte va arrencar lo butlletí de notícies.  Tatatatxaaan, música de fanfàrria i enceten los titulars.  Desprès entren en lo fons de les notícies.  I astí, astí és on volia arribar.  Ara comença lo bo.  Deixeu-me que expliqui, primer de tot, com ho va desgranar la “periolista”

A Suïssa estan preocupats per la gran quantitat de immigració que els hi està arribant provinent dels països d’Europa, entre ells Espanya, i s’estan plantejant fer efectiva una clàusula que van afegir quan van firmar lo tractat de Schengen de lliure circulació de persones.  Aquesta clàusula, sembla ser, que reserva lo dret del govern suís de decidir quan n’hi ha prou de ser país d’acollida  i passar a ser país de rebuig.  Fins ara rés de nou sota el cel.  Però ara ve lo bo, que és quan la “periolista” diu que tot i tenir una insultant xifra d’atur del tres per cent.

Bé anem a pams.  Per començar ja aniria sent hora de que algú els hi digués a aquestos polítics d’Europa que no ha hagut a la història de les lleis, llei més absurda que la del tractat de Schengen, sempre acompanyat del consabut de lliure circulació de les persones.  No hi ha país d’Europa que no s’hagi plantejat en algun moment de la seva existència incomplir-lo.  És lo tractac més fàcil d’incomplir de tots los que s’han aprovat a la política europea (i això que n’hi ha uns quants que ens els passem pel forro)  Si un vol ser quelcom a Europa i jugar a la Champions League de la política europea té que fer una llei a mida per a incomplir lo tractat de Schengen.

Però jo no em vaig indignar perquè un altre país és passes per allà lo tractat, no.  A mi lo que em va fer podrir va ser lo comentari de l’insultant xifra del tres per cent d’atur.  Si a algú li sembla insultant un tres per cent d’atur te un problema mental.  Lo insultant és tenir més de sis milions d’aturats.  Lo insultant és haver-se comportat com autèntics petulants quan rebíem emigrants al nostre país i ara que venen mal donades pretendre un tracte digne per als nostres emigrats.  Sí, ja se que no te, o no hauria de tenir, cap relació lo comportament de la nostra societat en general respecte dels immigrants.  Ja se que ningú no mereix ser maltractat per voler guanyar-se les garrofes, però no entenc com és poden presentar noticies com l’assalt de la tanca de Melilla com un delicte terrible i en canvi quan és tracta de anar a Suïssa parlar en altres termes.  Com a mínim una mica de coherència, o  millor encara fotret l’opinió a la part fosca quan estàs donant les notícies.

Me troncho y me mondo

Toma, toma (decía Borja Pérez) la que he liado.  Acabo de deleitarme con una cosa que llaman noticias en 13tv y claro he acabado como cuando Woody Allen escucha música de Wagner, con ganas de invadir Polonia.  Se me ha ensalzado tanto la cosa patria que me dan ganas de invadir Polonia, gritar el tan castizo “¡Se sienten coño!” y cepillarme a la cabra de la legión.  Digo yo que, para entrar en un sitio de estos (a no ser que seas hijo del dueño) te harán alguna especie de entrevista y mirarán a ver qué méritos te acompañan.  Pues esta gente méritos no se si debían de tener, pero la carrera de periodismo seguro que la olvidaron hace tiempo.  Tampoco puedo creer que estén aplicando la famosa obediencia debida, sino que cuando accedieron al citado trabajo ya debían de tener al menos dos faltas, o lo que es lo mismo un embarazo de padre y muy señor mío.  Un embarazo que albergaba el embrión de la corrupción mental.  Que oye, una cosa es que cada uno piense lo que le salga de sus santas neuronas y otra es deslizarse por el tobogán de la manipulación y el desvarío que rayan lo ridículo, sobre todo si a eso se empeñan en llamarlo noticias.

Mira, he pasado un rato tan ricamente.  Viendo como repiten la fórmula del Federico Jiménez Losantos, es decir, sale un señor, que es el que sabe, haciendo comentarios y arengas de todo tipo mientras una señorita se dedica a leer presuntas noticias.  Después ponen a una chica monísima a hacer gracietas con unos vídeos manipulados del youtube y a navegar.  Y yo más tonto que pichote.  Incapaz de procesar las noticias tengo que recibirlas masticadas, semidigeridas y regurgitadas.  Para que tengo que pensar si hay quién lo hace por mí.  Ahora que bien mirado vale más esta manipulación que ves por donde viene que la que hacen otras cadenas que se llaman neutrales.  Pero todo cansa.

Ala, voy a tratar de limpiar me maltrecho cerebro con agua y jabón, o mejor aún con alcohol (de desinfectar, no penséis mal) no sea que se extienda la infección.  Trataré también de contener las carcajadas, después, cuando tratando de mecerme en los brazos de Morfeo rememore los avatares del día y recuerde a esta gente soltando improperios, no vaya a causar un conflicto familiar.

Apenas nada

Hoy me he levantado acompañado por el hastío.  Me siento cansado de la vida.  Creo que se debe a la intensidad del fin de semana que me ha sumido en una depresión postcoital.  Después de alcanzar algo similar a un clímax me he hundido en un sopor que en este caso no me resulta agradable.

Avanza el día como avanza un viejo elefante artrítico por la sabana.  Lento, pesado, dolorido.  Supongo que el martes traerá un cambio de actitud.  Supongo que mis neuronas volverán a su organización habitual, pero hoy permitidme que me sienta tierno y frágil.  Permitidme que no pueda hilvanar más de dos frases con sentido sin sentir letargo mental.

Tal vez sea la primavera que se empeña en inundarlo todo de flores, colores y olores que te obligan a ser feliz y deleitarte con el mundo.  Es como si me encontrara en medio de una celebración de fin de año en la que todos se felicitan y te felicitan porque es el momento adecuado para desbordar felicidad.  Es en esos momentos de explosión de júbilo, cuando se supone que tienes que divertirte y ser feliz, cuando me invade la melancolía y no pudo sino mantenerme triste y abatido.

Puede que sea la astenia primaveral, pero hoy me acompaña más que nunca ese leve trastorno bipolar que tan pronto me catapulta a las alturas de la euforia como me hunde en la más absoluta de las miserias.  Mi personalidad se asemeja en esos momentos al prepucio del sobredimensionado miembro viril de un actor porno durante una larga y agotadora jornada laboral.

Seguramente es demasiado drama para un lunes.  Seguramente habrá hoy muchas personas que afrontan el empezar la semana como una larga carga que va despareciendo con el simple despunte del segundo día de la semana.  Probablemente seamos muchos individuos padeciendo el mismo mal.  Yo de momento espero que el descanso nocturno me proporcione los ánimos que ahora me faltan.

Hasta mañana.

Lo dia de la marmota

Me cagon san pito pato!  Ja hi tornem a ser.  Tota la setmana esperant lo  cap de setmana per a penjar-me les medalles per persona interposada i va i res de res.  Ens tornem cap a casa tal i com hem eixit.  Jo, que ja em veia vacil·lant al facebook del bon futbol de l’equip de mon fill i ara tinc que escriure això que ho podria haver fet l’any passat i enguany aplicar simplement lo copy paste.  I és que hem passat un cap de setmana idèntic al de l’any passat:

Dissabte de bon maití cap a Osca.  Nervis a l’autobus barrejats en una bona dosis de son, ja que los nervis ens van mantenir una mica ocupats la nit d’abans i no va haver-hi manera de dormir amb tranquil·litat.  Arribada a Osca, guanyar de manera contundent (5 a 2) i cap a casa.  A somiar truites.  A pensar en l’endemà.  A creure que estos xiquets, aquest any sí; aquest any faran història.

Diumenge una mica més tard, degut a la eliminació de l’equip benjamí, cap a Osca.  Una mica més tranquils, ja que la exhibició de futbol que van donar lo dissabte feia creure que tot aniria com la seda.

Comença lo partit, i tot i estar molt igualats, en poc temps ens col·loquem dos gols a zero.  Bé, anem bé.  Arriba la mitja part en lo que sembla una eternitat, ja que, a diferència del dia anterior, paren lo temps cada vegada que la pilota surt per la banda, lo que converteix una part de vint minuts en més de mitja hora.

Segona part.  Merda!  Ens fan un gol ben aviat.  Comencen a recuperar, los del altre equip la confiança.  Los nostres ho intenten una vegada i un altra, però no hi ha manera que la pilota entre.  Un altre gol i empaten.  Merda, merda, merda!  Ara sí que estan crescuts i sobretot nerviosos, però no los xiquets si no los pares de l’altre equip.  Fent gala de gran esportivitat un dels pares, o acompanyant del pares, de l’altre equip s’enfronta a l’Alvaro arribant a soltar-li un mastegot.  Anem uns quants a demanar calma i, collons, no fem l’imbècil davant dels xiquets!  Les coses tornen a la calma i comença la pròrroga.  Un gol cap a la meitat de la pròrroga ens envia cap a casa amb l’amargura de la segona plaça.  La plaça de l’amargura.

S’ha repetit fil per randa lo cap de setmana que vam viure l’any passat (bé l’Alvaro no va patir cap intent d’agressió, però per lo demés)  Los xiquets plorant amb la desesperació de saber que esta era la darrera oportunitat que tenien de guanyar la final.  Los pares en l’amargura de saber, un any més, que hem acaronat la glòria per persona interposada.  De saber que no hem pogut viure lo millor dels comiats, però amb la satisfacció de anar cap  a casa amb una lliçó difícil d’oblidar.  Una lliçó que diu que des de petits hem d’aprendre a gestionar la frustració com una part inherent a la persona.  Una lliçó que diu que és millor caure per saber aixecar-se desprès en més força i afrontar los reptes que la vida ens planteja sigui quin sigui lo resultat que obtinguem.  Però mecagontot, què a prop que ho hem tingut!  Llàstima.